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Cásting para Miranda Vanareah

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Mensaje por Miranda Vanareah el Sáb Ago 27, 2011 5:43 pm
Nombre del Cannon Elegido:
Miranda Vanareah.

¿Porque lo has elegido?:
La verdad es que siempre he sentido cierta debilidad hacia los personajes con demonios interiores, personajes que tienen objetivos que sólo ellos mismos alcanzan a comprender, o que buscan venganza para paliar el dolor del pasado. Considero que Miranda puede llegar a ser un personaje difícil de comprender, pero es esa manera de ser atormentada y fría a un mismo tiempo la que me hace querer aceptar el interesante reto de desarrollarla en todas sus facetas.
¿Porque deberíamos aceptarlo?:

Desde que descubrí el mundo del rol he formado parte de unos cuantos foros, y en cada uno de ellos he disfrutado llevando a la acción a personajes, ya fueran predeterminados o inventados por mí, con un pasado turbulento que rige en cierta medida sus acciones, pero manteniendo siempre cierto grado de misterio e inaccesibilidad. Por eso me sentí instantáneamente identificada con el personaje de Miranda, pues es del tipo que siempre me ha gustado llevar. Respecto al nivel de rol, bueno, desde pequeña me ha encantado escribir, y trato en todo momento de expresarme de manera clara y sin faltas de ortografía, intentando también que mi forma de rolear facilite que mi compañero de rol pueda seguir la conversación y responder fácilmente.

Situación del Rol:
Miranda contemplaba, sentada en su diván de la época victoriana, cómo la niebla comenzaba a arremolinarse al otro lado del gran ventanal, ocultando la campiña inglesa como si la polución de Londres hubiera decidido extenderse hasta la mansión campestre que habitaba, y rodearla para no dejarle escapatoria. Incluso tan lejos de la ciudad, podía sentir cómo su cuerpo se debilitaba ante el aire corrupto que emanaba de cada rincón de aquella urbe, ante la cual sentía aversión. Pero estaba allí por lo que estaba, que era algo que primaba muy por encima de su comodidad.

La muchacha se levantó y caminó con pasos livianos, como si se tratase de una bailarina, hacia el ventanal; apoyó una mano en el frío cristal y todo su cuerpo pareció estremecerse. Pero lo cierto es que aquellos escalofríos eran de pena. Dejó caer el rostro, siempre tan altanero, en un acceso de dolor tan grande que hizo que de sus ojos comenzaran a brotar las lágrimas.

-Norand… -gimió con voz débil, y se llevó una mano hasta el sitio donde latía su acongojado corazón.

Pero esta mano se volvió garra, y cerrándola en un puño, Miranda volvió a levantar el rostro, que esta vez lucía la más absoluta impasibilidad. A excepción de sus ojos. Éstos, de un azul casi imposible, mostraban una dureza y una frialdad propias de los congelados glaciares, y, al mismo tiempo, una ira tan intensa y arrolladora que hacía pensar que la joven sólo tendría que mirar fijamente un objeto para que éste estallara en miles de pedazos. A su lado, un jarrón en el que yacían unas tímidas flores tembló, y los coloridos y carnosos capullos se marchitaron en cuestión de segundos, contagiándose del agrio sentimiento que ahora invadía a la joven. De repente, unos tímidos golpes en la puerta la sacaron momentáneamente de su apatía, y vio que su doncella personal se hallaba en el umbral del saloncito, mirándola con cautela.

-Tan sólo me preguntaba si necesitaba algo, mi señora… -al ver el rostro iracundo de Miranda, a la pobre chica le flaqueó la voz-. Tal vez algo de comer…

Miranda se detuvo a observarla durante unos segundos más antes de decir, contra todo pronóstico, con una voz totalmente serena y con cierto toque musical:

-Averigua si el señor O’Dowell se encuentra en la ciudad. Necesito tratar algunos asuntos con él.

-Sí, mi señora.

En cuanto la doncella hubo cerrado la puerta tras de sí, Miranda dirigió su atención al jarrón de flores marchitas, y con una suave pasada de su mano, éstas volvieron a lucir lozanas y llenas de vida. Diarmaid O’Dowell. Tan sólo pensar en él hacía que una llama cálida alumbrara su insondable corazón. Tras la muerte de su hermano, el único que aún podía hacerle sentir algo bueno, algún sentimiento que no estuviera corrompido por el odio, era él. Recordar su rostro, su forma de hablar… parecía templar su interior, embriagándola con una sensación que debía de estar prohibida.

Pasándose una delicada mano por la frente, se obligó a deshacerse de aquellos pensamientos. No debía dejarse llevar por cualquier ilusión estúpida. Lo que primaba ahora era ajustar las cuentas con las desdeñables criaturas que habían perpetrado aquel atroz crimen contra su familia.

Había llegado la hora de la venganza, y, por primera vez en su vida, la idea de ver la sangre correr no desagradó a Miranda.
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